Miscelanea de Mantis

Ayer quedé con un amigo al que hacía tiempo que no veía. Compartimos piso hace años y siempre me pareció un tipo curioso, algo tarado, algo loco... Llegó a Barcelona huyendo de una mujer y de una ciudad.

Una de sus primeras muestras de amistad fue hacerme custodia de su pasaporte; había grapado en la segunda página una targeta Queda libre de la cárcel del Monopoly.

Es irlandés y en aquel entonces hablaba una mezcla de lenguas bastante graciosa.

En estos años se ha calmado o al menos eso aparenta. Por el contrario, sigue hablando igual de mal español.

Yo le conté de mi vida y de la de las personas con las que convivimos. No sé por qué, la muerte fue un tema recurrente durante toda la conversación.

De ahí pasamos a las cicatrices y yo le enseñé la colección que decora mi cuerpo.

Terminó haciéndome el amor mientras me iba diciendo Hola querida. Tal vez su modo de darme la bienvenida a una nueva faceta de nuestra relación. Son las cicatrices las que me han invitado a ti.

Si se entienden nuestras almas, que se entiendan nuestros cuerpos, le dije yo.

Lo mejor: creo que he desterrado finalmente al uruguayo de mi cabeza.

He casi conseguido un patrocinio de flores. Algo muy idiota, pero que le dá sentido a mi trabajo, qué hermosas son las flores... que cursi soy... y que bonita era Cássia Eller...

Murió cuando nosotros estábamos en Brasil...

Flores...

Flores para Cássia...



Nós
(Tião Carvalho)

Eu... sei que me disseram por aí
E foi pessoa séria quem falou
Você tava com saudade de me ver passar por aí

Eu... sei que você disse por aí
Que não tava muito bem seu novo amor
Você tava mais querendo era me ver passar por aí

Pois é, esse samba é pra você, ó, meu amor

Esse samba é pra você

Que me fez sorrir, que me fez chorar
Que me fez sonhar, que me fez feliz
Que me fez amar

Con permiso de La Vanguardia, reproduzco esta graciosa entrevista de Lluís Amiguet a Juanma Bajo Ulloa.

JUANMA BAJO ULLOA, CINEASTA: "AIRBAG", "ALAS DE MARIPOSA" Y "FRÁGIL"
"El problema vasco no es el terrorismo, es el sexo"

Tengo 38 años. Nací en Álava, donde las chicas no se me acercan para que no parezca que... Así que he descubierto lo que es ligar al salir de Euskadi. El vasco es un ser reprimido que sublima en la patria sus carencias afectivas; algunos llegan así a la patología de la violencia. ¿Mi familia? es disfuncional: padres separados y no pacíficamente

LLUÍS AMIGUET - 21/04/2005


-Medem, Álex de la Iglesia...

-...Calparsoro... Somos muchos cineastas per cápita en Euskadi. Mi explicación, tengo tesis para todo, es que los vascos somos unos reprimidos.

-¿Pues...?

-Somos un país reprimido geográficamente para empezar: comprimido entre montañas; hablamos un idioma que no entiende nadie, asfixiado entre dos culturas inmensas francesa y española; y, encima...¡hasta el clima vasco es represivo!

-Chirimiris y borrascas.

-Y eso no es lo peor. Lo peor es que el sexo en Euskadi no es pecado. ¡Es un milagro!

-¡Ánimo que llega mayo amoroso!

-No sólo los afectos están reprimidos, también se evita cualquier contacto por superficial que sea: si usted va de tapas y nota que alguien a su espalda hace equilibrios y retuerce el brazo de forma grotesca para poder llegar hasta el pincho de tortilla de la barra sin tener que tocarle ni decirle: "Perdona ¿Me permites?"... Es que está usted en Euskadi.

-Educados que son.

-Allí los vascos y vascas nos separamos como si fuéramos de planetas enemigos.

-Reminiscencias tribales.

-Y tampoco expresamos afecto con los amigotes. Si das un abrazo de más ya te salen con un: "¡¡¡Sin mariconadas, eh!!!". Yo siempre he envidiado a las chicas que se pueden juntar para abrazarse y besarse sin miedo.

-Siempre han sido más listas.

-Y del barro de todas esas represiones... salen los lodos de la violencia, porque si follas, no pones bombas. El terrorismo vasco, como el de los islamistas...

-Tampoco proclives a la promiscuidad.

-...es consecuencia de todas esas represiones sublimadas en la violencia por una causa paranoide. Por eso el gran problema vasco no es el terrorismo, sino el sexo. Si solucioná-ramos uno, al final acabaríamos con el otro.

-Al menos, la cocina vasca está liberada.

-¡Comer! Ese vacío afectivo que sufrimos los vascos lo llenamos con comida: quedamos a comer porque hemos aprobado, quedamos a comer porque hemos suspendido; que gana la Real, quedamos a cenar; que pierde la Real, quedamos a cenar. Todo lo contrario que en Cuba, donde se come fatal, pero...

-¿Pero...?

-¿Por qué tenemos vuelo directo desde Bilbao a La Habana durante meses?

-¿?

-¡Pues eso! Los cocineros se expresan con comida, como los escultores o los cineastas, tan abundantes por aquí: son sistemas de comunicación en los que tú no das la cara si no a través de códigos complejos como la cocina o el cine. Tras la cámara no se te ve.

-Su cine también describe las adicciones.

-Desde la tele al sexo, el café, la coca-cola, el fútbol, la marihuana, la coca: unas son drogas legales y otras prohibidas, pero lo que de verdad me interesa es por qué unos elegimos unas adicciones y otros otras.

-¿Por qué?

-El alcohol, por ejemplo, te permite olvidarte de tí mismo; los porros también. No te soportas y por eso bebes o fumas: para olvidar tus problemas. En cambio, la coca es un sustituto del éxito. Y el afecto, en el fondo, también es una droga.

-La única insustituible.

-Por eso lo que le decía de las chicas. Son profesionales en eso: quedan con sus amigas para tocarse y hablarse todas a la vez. No tienen que escucharse entre ellas por turnos como nosotros uno detrás de otro. Se cuentan sus historias a la vez y hacen su terapia: yo he visto quince chicas largando todas al mismo tiempo... ¡Y contentas! Afortunadamente vamos a la convergencia de sexos.

-¿Mande?

-Sí, a las mujeres les enseñan que para tener éxito hay que desarrollar los músculos y dar bofetadas y, en cambio, a los hombres que deben oler bien y ponerse cremas. Ellos son más femeninos y ellas más viriles. Y al final, seremos todos un único sexo o sin sexo: todo probeta.

-Le veo un punto angustiado.

-Lo estoy. De niño leía cómics de superhéroes y soñaba con tener superpoderes para arreglar el mundo. Creía que tenía arreglo. Ahora me está costando aceptar que el mundo no es ni malo ni bueno: es así. Y que lo que puede estar mal es nuestra mirada. La madurez, supongo, consiste en asumirlo.

-Una conclusión madura.

-Yo también crezco. Esta vida es un pastel de mierda con tropezones de fresa y tienes que comerte tu trocito. En eso ando.

-Su pastel está endulzado por la fama.

-Sólo los frustrados quieren ser famosos. La gente normal se conforma con que le quieran en su casa...

-¡Y eso ya es fiesta mayor!

-El tío equilibrado se colma con el afecto de su pareja, su familia, sus amigos. Sólo el carente de afecto necesita que una señora que no ha visto en su vida le pare y le dé un beso en la calle. El famoseo es otra gran adicción y no sólo la sufrimos los famosos.

-¿Quién más?

-Millones que quieren ser como los famosos: niñas de ocho años anoréxicas que me han dicho que de mayores "quieren ser famosas" y todos los que se levantan dos horas antes para ir a muscular como Brad Pitt y hasta el asesino de la katana que degolló a sus padres para salir en televisión: todos hacen barbaridades para tocar fama de algún modo.

-¿Por lo menos gana usted dinero?

-He hipotecado mi casa para financiar "Frágil", pero no es sólo pagarse la peli: hay que venderla y en el mercado no dejan que coloques tu fruta si no tienes tu puestecito.

Ratzinger, el hombre de acero de la Curia, reina desde ayer en el Vaticano. Lo primero que hice al enterarme de la noticia fue llamar a mi madre; ella fue monja de los 18 a los 20, después empezó a dudar, dejó el convento, conoció a mi padre, viajó a Roma y decidió que no podía creer en una doctrina que propugnaba la igualdad sobre una motaña de oro... Ayer estaba hecha una furia.

Es curioso, cuando fui al Vaticano, mi sensación fue muy distinta. Sentí el morbo que siempre me dan las estructura poderosas, masculinas, patriarcales hasta la médula. El Vaticano es el trono del Hombre, de lo masculino, del poder de la fe pregonado a fogonazos...

Y para gobernarlo, quién mejor que Ratzinger? Él, tan intolerante siempre, tan opuesto a cualquier cambio o variación, hará del Vaticano la tumba del Faraón, el espacio en el que el loco arquitecto (el loco de Ratzinger) intenta que el tiempo no pase, que nada perturbe la situación... Eso es imposible, nada detiene la corrupción de las cosas...

Por eso Ratzinger es perfecto; no puede disimular lo que no es. Ha sido una figura expuesta y dura. Su enfrentamiento con el afable Boff es histórico, su no inquebrantable a cualquier fisura en la doctrina católica (qué tiene que ver eso con lo que dijo Cristo, tan sumiso, sangrando en la cruz?) hacen de él la figura perfecta para que los fieles se den cuenta de una vez de lo que es la farsa vaticana: un gran mercado de almas sustentado en muchas personas de buena fe.

De Ratzinger sólo me ha sorprendido gratamente una cosa, su amaneramiento... su modo de bendecir a los fieles era digno de la mejor clase de hidro gym (je,je)

Tal vez es cierto que somos animales insatisfechos por naturaleza, deseamos aquello que no tenemos, desdeñamos lo que poseemos, sólo nos duele aquello que perdemos... o tal vez, cuando no tenemos demasiados problemas, nos dedicamos a complicarnos la vida, a buscarle tres pies al gato, a meternos en camisa de once varas...

Mañana termina el plazo trimestral para presentar la declaración del IVA y todavía no la tengo hecha; es extraño, ya que se trata de la primera que me sale a compensar y no a pagar.

Hoy he terminado con un amante, me ha dicho que nuestra relación sólo se trataba de sexo... Es gracioso, yo le estaba diciendo de un modo amable que dejara de agobiarme para quedar y me ha respondido de un modo tan crudo que me ha dolido (me duele que alguien que me agobia me diga claramente que le importo un bledo, que solo soy una vía de satisfacción?).

El viernes fui a una fiesta en casa de un amigo, estuve toda la noche hablando con un chico al que puse a parir y éste no se separó de mí, tal vez si le hubiera tratado bien no me hubiese hecho ni caso.

Para no variar me terminé enfandando con mis amigos de siempre, llamándoles muermos, ínsípidos, mientras mi modo de vivir últimamente se resume a estar en un desiquilibrio constante que no me hace bien (eso es vivir intensamente o sufrir como una imbécil?).

He dejado de fumar pero estoy probando drogas que nunca antes había probado (del tabaquismo a la politoxicomanía?).

Por fin tengo un contrato y me deprimo cada mañana...

Todavía no asumo que le quise (le quiero) y me traicionó...

Tal vez sólo escribo en momentos bajos, en los buenos momentos uno no siente la necesidad de exteriorizar sus emociones.

AUTOCONTROL, aun no sé lo que significa esa palabra...

Hoy mi madre ha viajado al norte, mi abuelo está enfermo, es probable que se muera... En diciembre falleció mi abuela, 84 años, Alzeheimer desde hace más de 10, recuerdo el verano en el que empezaron los síntomas, yo tenía 13 y empezaba a mi vez a descubrir el mundo...

Aquella noche, la última del verano para mí, pasé cinco horas tumbada en el campo, besando y abrazando al hombre que más quería en aquel momento, nos dieron las cinco de la mañana...

Al regresar a casa, mi abuelo chillaba, mi abuela me dio dos hostias... han pasado más de 10 años y todavía me siguen doliendo...

Está claro que es ley de vida, él tiene 92 años, pero no por eso deja menos doloroso...

Después de la tempestad viene la calma (o la tranquilidad aparente, tal como reza esta pintura). El caso es que poco a poco voy aterrizando y, aunque todavía no haya deshecho las maletas, ya estoy emepezando a reorganizar mi vida tras el viaje.

Como la abstinencia me estaba llevando a la obsesión, decidí que tal vez estaba siendo peor el remedio que la enfermedad y llamé a Javier a Uy.

Me obsesionaban dos cosas: no saber su nombre, ni su dirección y pensar que me había quedado con muchas cosas que decirle.

Mi llamada le sorprendió mucho, pero tras la sorpresa inicial mantuvimos una conversación natural y tranquila en la que pude empezar a soltar lo que llevaba semanas guardándome dentro.

Quién es más loco, el loco o el loco que sigue al loco?

Ayer le escribí una carta de siete páginas. Ya estoy en paz.


Canción de Orfeo

Azul, la mañana es azul,
el sol si le llamo vendrá,
se detendrá en mi voz
y hasta la eternidad
en su camino irá
hacia otro azul.

Después, yo no sé si hay despues,
si el sol volverá a despertar
¿Por qué la canción
no ha de ser verdad,
por qué,
en Carnaval?

Cantará el corazón
la razón de vivir,
cantará sin hablar ni sentir.

Azul, la mañana es azul,
señal de que todo acabó,
es que te busco yo
aunque no habrás de estar
y mentirá tu voz
en el azul.

Como mi vida se mueve últimamente a ritmo de copla (variaciones de tango, candombe y punkrock a parte), os paso dos que son una auténtica maravilla.

Noticias pronto...

Corazón loco
(cantada por Bambino sabe mejor)

No te puedo comprender
corazon loco
no te puedo comprender
ni ellas tampoco
yo no me puedo explicar
como las puedes amar
tan tranquilamente
yo no puedo comprender
como se pueden querer
dos mujeres a la vez
y no estar loco
merezco una explicacion
porque es imposible
seguir con las dos

Aqui va la explicacion
a mi me llaman sin razon
corazon loco
una es el amor sagrado
compañera de mi vida
esposa y madre a la vez
y la otra es el amor prohibido
complemento de mis ansias
y a quien no renunciare

y ahora ya pueden saber
como se pueden querer
dos mujeres a la vez
y no estar loco...
y no estar loco...



La Nave del Olvido

Espera, aún la nave del olvido no ha partido
no condenemos al naufragio lo vivido
por nuestro ayer, por nuestro amor yo te lo pido.
Espera, aún me quedan en mis manos primaveras
para colmarte de caricias todas nuevas
que morirían en mis manos si te fueras.

Espera un poco, un poquito más
para llevarte mi felicidad.
Espera un poco, un poquito más
me moriría si te vas.

Espera, aún me quedan alegrías para darte
tengo mil noches de amor que regalarte
te doy mi vida a cambio de quedarte.
Espera, no entendería mi mañana si te fueras
y hasta te admito que tu amor me lo mintieras
te adoraría aunque tú no me quisieras.

Hoy hablaba con una amiga que últimamente anda muy interesada en las diosas antiguas. Me comentaba que las divinidades femeninas fueron mayoritarias en el mundo durante cientos de miles de años, mientras que la predominancia del reinado masculino data sólo de unos 8.000 años atrás.

Hemos analizado un poco la situación (cómo nos gusta solucionar el mundo delante de una taza de te) y hemos llegado a la conclusión de que una de las primeras medidas para subyugar a la mujer es la represión sexual. Con el patriarcado, llegó la herencia, con la herencia, la importancia de garantizar una descendencia legítima y con ésta, toda la carga moral y religiosa que condena el sexo fuera del matrimonio.

El hombre no tenía problema, hasta la llegada del ADN y las pruebas de paternidad, era totalmente libre de hacerse cargo de sus responsablidades para con sus hijos. La mujer debía asumir esa tarea con la desgracia añadida de la exclusión social. Las mismas mujeres han perpetuado, a lo largo de los años, la terrible idea de que es necesario luchar por el derecho a la herencia de sus vástagos.

Resumiendo, negar la paternidad, o compartirla, es un acto revolucionario. Hijos de padres desconocidos no podrían optar a nada, la herencia desaparecería y con ella la necesidad de hacer fortuna para garantizar el porvenir de la descendencia. Habría menos obsesión por el poder, económico y político, por la supremacía de un pueblo sobre otro. Sería más importante compartir, el sentido de la propiedad quedaría algo diluido (empezando por los hijos) y empezaría a ser prioritario el bien común.

Las relaciones humanas se normalizarían. Las mujeres tendrían menos paranoias con sus hombres, más opciones de explorar y explotar su sexualidad con otras parejas. Ellos también estarían más relajados, no sería necesario luchar por sacar adelante una familia, demostrar que eres mejor que el vecino, cultivar tu propia tumba en forma de casa en propiedad.

En ese momento, nos daríamos cuenta de una cosa: la gran capacidad amatoria de las mujeres. Tanto en el terreno de lo emocional como en el sexual, creo que estamos mucho más dotadas que ellos, podemos dividirnos entre varios con mucha más facilidad.

Como antiguas sacerdotisas, exploraríamos el camino del placer del hombre y el propio. Podríamos entregarnos sin culpa al éxtasis del sexo, al orgasmo, que es la experiencia más cercana al goce divino. Descubriríamos (descubrirían) que cuando ellos están jadeando nosotras todavía podemos alargar esa noche, tal vez satisfacer nuestra pasión en otro cuerpo.

Me decía un amigo no hace mucho que un hombre que está con muchas mujeres es un zorro y una mujer que está con muchos hombres una...

Le miré y le dije: Es increíble hasta donde necesitáis llegar los hombres para justificar vuestra debilidad sexual. En la cama, vosotros sois el sexo débil

El resto de la noche, es historia...

Mora na filosofia
Monsueto / Arnaldo Passos

Eu... vou lhe dar a decisão
botei na balança... e você não pesou
botei na peneira... e você não passou.

Mora, na filosofia... prá quê rimar
amor e dor?

Se seu corpo ficasse marcado
por lábios ou mãos carinhosas
eu saberia (ora vá mulher)...
a quantos você pertencia.

Não vou me preocupar em ver
seu caso não é de ver prá crer: tá na cara...

SAL DE MI CABEZA

10. Fusión
(Jorge Drexler)
SLE, 6 de febrero del 2001
10 de febrero del 2003
Para Ana

¿Dónde termina tu cuerpo y empieza el mío?
A veces me cuesta decir.
Siento tu calor, siento tu frío,
me siento vacío si no estoy dentro de tí.

¿Cuánto de esto es amor? ¿Cuánto es deseo?
¿Se pueden, o no, separar?
Si desde el corazón a los dedos
no hay nada en mi cuerpo que no hagas vibrar.

¿Qué tendrá de real
esta locura?
¿Quien nos asegura
que esto es normal?
Y no me importa contarte
que ya perdí la mesura
que ya colgué mi armadura en tu portal.

Donde termina tu cuerpo y empieza el cielo
no cabe ni un rayo de luz.
¿Que fue que nos unió en un mismo vuelo?
¿Los mismos anhelos?
¿Tal vez la misma cruz?

¿Quien tiene razón?
¿quien está errado?
¿Quien no habrá dudado
de su corazón?
Yo sólo quiero que sepas:
no estoy aquí de visita,
y es para ti que está escrita esta canción

A Matt lo conocí por la mañana, en el autobús de camino a cataratas. Me pareció demasiado soso, demasiado rubio y demasiado dormido.

Durante el día continuó sin despertar mi curiosidad. Estábamos en el mismo hotel, así que quedamos para cenar con el resto de compañeros de viaje.

Es vegano. Yo carnívora.

Más tarde salimos, éramos un grupo heterogéneo pero divertido y los tragos fueron callendo.

Al final, le invité a tomar el último en mi habitación.

Sin saber muy bien cómo terminó encima de mí. Fue un polvo de borrachera y semiconciencia.

Dos días después quedamos en Bs As. Pasamos 7 horas juntos y solos.

No volvimos a tocarnos.

Matt lleva 6 meses viajando. Si a mí me gustan los latinos dominantes (tuve la falta de delicadeza de decirle que él era mi antitarget), a él le van las chicas de pelo oscuro, piel blanca y mucha depresión.

Decidió viajar porque no era feliz.

Me gustó mucho compartir mis últimos días de vacaciones con él, fue terapéutico estar con alguien incapaz de tener contacto físico con sus semejantes, alguien tan opuesto a mí. Ni tan siquiera puede recibir un masaje.

La última noche la pasamos sentados en el balcón, viendo el amanecer en Bs As.

Nos conocimos hace 4 años, en medio de un festival. Él ojos verdes, nariz grande. Yo pezones buscando mordisco, ojos vivos.

Pasamos una semana juntos. Siempre pensé que había sido más importante para mí que para él. Tal vez no fue así...

Quedamos para desayunar en Bs As. Fue extraño. Me sentí como un cigarro encima de la mesa, lo miras, lo deseas, pero no te lo fumas y te sientes orgulloso de no hacerlo.

Rebasar los 35, la muerte del padre, una pareja por fin estable, una cierta calvicie y mucho aikido le han hecho cambiar. He aprendido, me dijo. Yo no quiero aprender, le contesté.

La segunda vez que nos vimos fue más tranquila, más hermosa. Tal vez no necesitábamos demostrar (ni decir) nada.

Pude desearlo con calma, disfrutando esta vez yo también el no tenerlo.

Él pudo expresarme mejor su cariño, abrazarme, darme un beso sin pasión, regalarme una lágrima.

Durante el viaje de regreso, el taxista no dijo nada, me dejó llorar en paz.